- Здравствуй, красивая птица Сорока...
            Сорока слетала с ветки, садилась рядом на скамейку, а Он крошил ей хлеба и наблюдал, как та степенно и с достоинством клюёт, бросая благодарный взгляд… Он приходил не по часам, а когда мог – тогда Сорока ждала его, пристроившись на ветке над скамейкой. А иногда и у Сороки были дела - тогда Он ждал. Но оба знали, что встреча  будет. Обязательно.
            Шёл снег, шуршали листья, цвели тюльпаны, а они встречались в уютном сквере на своей скамейке и не спеша общались.  И ждали каждой встречи. И может даже в ожидании скучали…
            Когда шел дождь, Он раскрывал огромный черный зонт и под глухие перестуки капель на их скамейку приходил уют. Сорока благодарила за еду и вспархивала ближе к его плечу  на спинку скамейки, где чистила пёрышки… А он ей любовался.
            Красивая птица - Сорока… Изящная, стройная, тонкая… Интеллигентная.
            Сорока принимала восхищение и благодарно жмурилась. К своим сутулым и седым годам Он передумал столько мыслей, что научился видеть истинную Красоту. Сорока это знала и ценила.
            Когда-то две весны назад, не в силах совладать с собой, непроизвольно протянул Он руку - ему хотелось прикоснуться к ней, погладить… Сорока сжалась, напряглась как нерв, стрельнула жестким взглядом и… Он отдернул руку и больше никогда не смел.  Не надо. Есть такой закон.
            Потом Сорока много думала – а может надо было, может зря… Она ведь чувствовала эти руки, ту доброту, тепло, надёжность, что от них исходит… И, порой, ночами даже мечтала отдаться в них, зарыться с головой, забыться… Но знала, что сама не сможет… А Он дал слово. Значит - никогда.

            - Здравствуй, красивая птица Сорока!
            Бушует май, гоняя тёплым ветром влюблённых голубей, а на скамейке в тихом сквере сидят высокой седовласый человек, а рядом  птица с безумно умными и грустными глазами. И май роняет на их головы прозрачную и невесомую фату из белых яблоневых листьев…
            В душе его  мир и покой... Красиво, глянь как красиво! Спасибо, жизнь, за мой очередной красивый май! Жить в красоте и видеть красоту – не в этом ли на самом деле счастье?

           ... А Сорока знала, что завтра Он не придёт.
            И больше не придёт никогда...

            Он не пришёл. 
            ...Сорока знала, где искать – она взлетела на открытую фрамугу и в белизне палаты увидела его лицо, сливающееся с простынями... Глаза закрыты, изо рта и носа трубки, а знакомые худые руки с длинными пальцами безвольно сложены на простыне…
            Не замечая ни людей вокруг, ни занавесок, ни трубки, ни цветные провода, Сорока что есть силы рванулась вниз – туда, к нему!.. 
            Нелепо растопырив крылья, подлезла головой под его руки и замерла…
            …Рука с трудом приподнялась и медленно погладила  по ярким чёрным перьям...

            - И море тёплой доброты!, надёжности!, любви! и ласки! как буря взорвалось внутри и разлилось вокруг
                 - сметая день, 
                     - вздымая май, 
                        - от счастья пьяных голубей, 
                            - крутясь, бурля и растворяясь в бездонном небе 
                                       красивым маревом предутреннего сна…
            - Здравствуй… 
            Красивая… Птица…
            Сорока.